Aquém

Viver é tão estranho que me faz pensar no que eu realmente
faço todos os dias;

Viver de restos de mim mesmo perdidos como uma droga que eu
queria viver usando diáriamente para evitaruma crise iminente
em minha tão conturbada vida sem sal ou açúcar;

Viver procrurando a pessoa perfeita e a vida perfeita, sem
saber que nada disso existe realmente em lugar nenhum do mundo
porque ninguém é perfeito e o mundo é uma perfeita bosta fedorenta
que nos oprime a cada tentativa hipócrita de ser um ser humano
decente;

Viver pensando se você se encontra no ponto certo ou errado da
extremidade correta ou errada da vida e se um meteoro não vai
cair na sua cabeça por causa de alguma droga qualquer que alguém
tenha pensado em qualquer momento ou mesmo de um novo sputinik
russo que ainda esteja em óbita por falta de inteligência para
trazê-los de volta, como nossas desgraças que não tem volta.

Profundissimamente hipocondríaco como o próprio Algusto dos Anjos;

Inveterado alcoólatra como o próprio Álvares de Azevedo;

Podre por dentro como o próprio Allen Guisnberg;

Alucinado como um hipster da década de 40 dirigindo a 180km/h na
contramão sem nenhuma vontade de párar ou mudar de rumo só para
encontrar como destino fétido e incontestável um caminhão
carregado de estrume e bosta de um mundo inteiro que não me pertence
mas me carrega em sua merda toda;

Faltando a alma como um pobre vagabundo louco que perdeu a mente
num desses sanatórios por causa de choques e de remédios de mais;

Perambulando pelos becos das cidades em busca da alma do homem como
Jean-Paul Sartre em sua louca viagem pela falta de consiência de si
próprio entre livros teorias e a miséria da sua própria existência;

Como um cometa que se choca contra tudo o que existe no universo e
nunca volta pra casa porque ele não é mais o mesmo e não poderia
voltar nem a ser o que era, nem pra casa assim, deformado como um
cão que cai num vulcão de ferro derretido;

Liberto de tudo como os beats que foram de uma costa a outra e até o
México dos cogumelos alucinóginos e de um polo ao outro procurando um
porque para suas vidas de sentido e coração e vazias de si mesmos e de
preconceitos bobos sobre o que quer que seja;

Vivo, anida que vivo.